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Tinta
El pincel canta como una canción antigua, se desliza por el cuerpo dejando su lágrima cálida en la piel. Su ritmo fluye sin apenas roce alguno, sin apenas voz.
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El gris de la tinta invade las sombras más sutiles, la luz lucha contra los límites y el papel entra en su cuerpo amarrando la eternidad.
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El agua expande las explosiones impulsivas del trazo, las piernas son caminos infinitos, las manos, el comienzo de todas las cosas bellas... el rostro, un alma inacabada siempre de necesidad
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